Un dimanche

 Un dimanche, un livre, un passage...



L'Échiquier, de Jean-Philippe Toussaint, ed. Minuit.

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Il n'y a donc pas de solitude de... Mircea Ivănescu

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 Mardi, c’est poésie, c’est Roumanie. Et aujourd'hui, j’ouvre la porte à Mircea Ivănescu dont la poésie a réussi, pour reprendre les propos de Gabriel Liiceanu, « à pousser les mots dans un territoire qui semblait leur rester inaccessible : le territoire de « l’instant » ». Si tous les instants pouvaient être des poèmes, je choisirais ceux de Mircea Ivănescu. Et le premier serait celui-ci : *** Il n’y a donc pas de solitude, nous sommes toujours plus nombreux – en nous-même,  où que nous allions – et qu’importe combien de fois nous implorions     les autres d’avoir pitié de la solitude  de celui ou de celle qui se cachent, aux aguets, en nous.   À l’évidence, c’est surtout quand nous prions ceux qui nous entourent et déroulons devant eux ce que nous nommons solitude,  un parchemin couvert d’une écriture arrondie – c’est alors surtout là que nous ne sommes pas seuls.  (C’est plutôt   quand nous sommes seulement nous, et qu’en nous, de l’intéri...
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