"Dans un espoir presque tendre"

l’hôpital est une église à plusieurs étages 

des prêtres en blanc agitant leur stéthoscope comme un encensoir 

dans le pronaos des lits en fer 

nous nous sanctifions avec des perfusions 

portons des cathéters autour du cou 

prions dans l’odeur d’iode

frêle est notre chair 

nous nous fanons comme les feuilles, et les maladies nous emportent comme le vent 

tout passe

seule la peur est venue s'installer ! 

nous nous entassons dans le bazar près de l’ascenseur 

achetons de tout

petites croix chapelets bougies psautiers

calendriers

colifichets de la foi des chambres d’hôpital 

personne ne peut prendre son lit et aller vadrouiller 

alors nous collons les icônes sur la faïence avec du leucoplaste

nous les accrochons à la prise électrique 

nous dormons avec elles sous l’oreiller

des livres de prières couvrent les thés amers 

les comprimés du soir posés sur des bouts de papier 

remplis de prières 

des canules scintillent dans leur plastique aseptisé 

sur les couvertures noires et brillantes 

du Nouveau Testament 

nous souffrons nous taisons

ensemble ou séparément

Le Livre dit que nous serons chéris ! 

la souffrance dessine les icônes dans les chambres

et parfois nous nous endormons enveloppés

dans un espoir

presque tendre 

Marius Chivu, poème extrait de « Vîntureasa de plastic », éditions Brumar, Timişoara 2012.

spitalul e o biserică cu multe etaje

preoţi în alb cădelniţînd cu stetoscoapele

pronaos cu paturi de fier

ne sfinţim cu perfuzii

purtăm catetere la gât

ne rugăm în miros de iod

carnea pe noi e firavă

ne ofilim ca frunzele şi bolile ne iau ca vîntul

toate trec

doar frica a venit să rămînă!

ne înghesuim la taraba de lîngă lift

cumpărăm de toate

cruciuliţe mătănii psaltiri candele

calendare

mărunţişuri ale credinţei de salon

nimeni nu-şi poate lua patul să umble

dar lipim cu leucoplast iconiţele pe faianţă

le prindem în capacul prizei

dormim cu ele sub pernă

cărţi de  rugăciuni acoperă ceaiurile amare

pastilele de seară aşezate pe hîrtiuţe

însemnate cu acatiste

branule sclipesc în învelişul aseptic

pe copertele negre şi lucioase

ale Noului Testament

suferim tăcem

împreună uneori separat

Cartea spune că noi vom fi cei mîngîiaţi!

suferința zugrăvește icoanele-n saloane

și uneori adormim înveliți

intr-o speranță

aproape induioșatoare !

Marius Chivu, Vîntureasa de plastic, Brumar, Timişoara 2012