Fanny Chartres - Autrice jeunesse et traductrice du roumain

Et alors reviennent les années de l'enfance 1 an, 2 ans, 3 ans, 4 ans, 5 ans puis comme un vide, un saut, un vertige oublié l'enfance partie pffuttt évaporée puis une photo, un sursaut moi aussi, j'aurais donc été une enfant. Elles étaient là elles n'étaient pas parties elles attendaient que l'enfant soit grand une main d'adulte pour les guider retrouver les figures, les gestes des débuts de vie laisser les ombres d'à côté sans chair ni sang. la photo joue avec ses joues que peu ne reconnaîtront un peu amochées par les années elles travaillent aujourd'hui à leur reconstruction. photo :  AC

Pour moi, Bucarest se termine au-delà des deux ou trois kilomètres carrés que je parcours à pied tout autour de toi. Je ne sais pas ce que c'est de vivre ailleurs, parce que je n'ai pas essayé. A quoi bon? Ici je connais presque chacune de tes maisons, je peux dire les yeux fermés où chaque rue se ramifie et depuis presque un demi siècle, je sais que le parc Ioanid est ton coeur et le mien. Je ne vois pas les publicités agressives, ni la circulation impossible, ni les hordes de voyous qui t'envahissent le week end, parce que je sais qu'ils n'ont rien à voir avec toi – ils sont, comme le communisme d'autrefois, éphémères. Je préfère garder mon mouchoir imaginaire sur les yeux et rester avec ton image telle que je la rêve lorsque je suis loin. Je suis peut-être naïf, mais je m'imagine que tout comme ton parc, Ioanid, a été notre abri en plein air cette nuit de mars 1977 1 , toi et mon ombre ne ferez jamais qu'un dans cette ville. Au fond, tu me suppor...

Mots et choses maintenant que le philosophe s'est endormi il est temps que nous parlions franchement de ce qui nous tue, le baiser sauvage au bout de notre existence. toi ou moi dans l'hôtel aux jours identiques, hachurés nous partons peut-être la mer malade entre nous. même si nous connaissons chacun de nos ongles, nous regardons l'angle d'une chose, le mot millimètre qui peut nous sauver la minute d'après. Valises sacs à dos cintres paquets solidement attachés à la lumière précaire qui filtre sur deux silhouettes immobiles étendues sur un lit, étrusques voyant dans le silence une vertu d'étranger voyageur notre conversation ainsi ne se cognera à aucun meuble. nous serons nous-mêmes, sauvages dans le partage du secret connu. (le philosophe, dans son sommeil, sourira) Alex Leo Ş erban ( Autres pièces, autres voix d'hier - éditions Pandora M) Cuvinte şi lucruri acum că filozoful a adormit e timpul să vorbim răspicat de ceea ce ne ucide, sărutul să...

Après Toi. Je cours après Toi. Dans une ville noire où les gens en cirés capuchonnés crient et courent, courent après quoi? Leur Opéra brûle, les canaux débordent. Ils crient. Le monde dégringole. Les villes se soulèvent. Je suis Dieu, Attila, le Diable, je ne suis personne. Je ne serai plus un enfant, jamais plus. Je ne serai même plus un garçon. Le restant de mes jours on me dira: tu fais ton âge. Je ferai mon âge, ni plus ni moins. Me contenterai de rester dans la course, sans tricher sur mon numéro de dossard. Vais continuer de courir. Après Toi. Après quoi? Merde, je crois que j'ai peur de la mort.  Fabrice Melquiot-Percolateur Blues Photo : Oliver  Bryce Yates